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  Escritura vertical IV
 

THE LAST NIGHT OF HUMANKIND [2000 AL 26-03-07]
Título original: Manuscrito hallado en un termo

[I]

"vuelvo sin haberme ido
los martillos antiguos
saben ahora mi nombre
y me buscan"



[II]

a.
Ahora me canso de retractarme en una lengua muerta, un idioma que no puedo hablar y me seca, me seca lentamente la boca, la voz, y tambalea frágil este día y es casi bíblico que no haya vuelto de la ferretería sonriendo con un hacha. Pero es conjetura nada más. Estoy terminado, todo fraguó, ahora que me vés en este camino puedo decirlo: subí de peso, y la física dice que es tarde para mí.

Hay gente ahora a la que no tengo que hacerle perder mi tiempo, el territorio es hostil y las teclas van en hilera y nosotros detrás y ortogonales a todos los hilos y el factor inhumano lo hace todo mas llevadero y comienza a pulir las asperezas y las perezas nos ayudan a ignorar lo que sabemos y la cuerda que aprieta y los bonos con los que queremos sentirnos menos abono.

Nos reímos del cowboy blanco quitándose con un palito la mierda marciana de las botas de plomo. Nos reímos de los doctores parapetados tras sus gafas acrílicas contemplando anonadados la catástrofe ultravioleta sin ver el cuanto humano. Nos reímos a carcajada limpia pero no entendemos el chiste.

b.
Pero la risa es lo único
que nos salva,
y a veces te trae
otra vez
acá

y si de este lado
cruzamos nuestras vidas
de nuevo
y llenamos tu vacío
hasta el borde con espuma

es para no sentirnos
tan solos
ni tan culpables


[III]

No las veo por aquí ya. Se han ido. O no las dejé entrar. Rondaban pero un día no más. Y se marcharon las mujeres de los escombros. Al pasado. No va a haber un niño empujando la piel de tu cara, y todo deja de tener sentido y empezás a masticar. Es peligroso y llega.

cuando el dolor
es una droga
una droga necesaria
cuando no se encuentra
más
razón para quedar
despierto

por un momento creí no estar solo

y el reloj
que se secó
parado en la hora
en que me llegó la hora
destinado al polvo


[IV]

ACTO IV: Fantasía de un hombre romántico con un cuchillo japonés

cambié la cerradura,
cerré por dentro
y tragué la llave

esta noche
por otra
última vez
y tal vez lo logre
(y tal vez no)

voy a marchar con las piernas rotas
voy a arrastrarme en carne viva
voy a pelear sabiéndome perdido
voy a vivir sabiéndome muerto

alineo las cicatrices sobre los renglones
la brasa cauteriza la noche abierta
el estrépito eriza mi nuca
sacude el diáfano aire de la noche

Dave se me acerca por detrás
trae un destornillador
y todo se oscurece



FAST MORTIMER (TARDE DE DINOSAURIOS) [21-06-07]
La siguiente es una obra para prueba de impresora

ACTO 15

Berlian sube las escaleras del edificio. Sabe que en el último piso lo aguardan tremendos roperos para propinarle tremenda paliza pero aún insiste en seguir depositando sus pieses en sucesivos escalones cada vez más altos. Su mirada se pierde en ellos. Como no estaba mirando porque la mirada se le había perdido sale caminando por la salida de incendios pero como luego esta termina y el no posee los requerimientos necesarios para proseguir su marcha ascendente en el aire, se precipita hacia el piso del callejón lateral del edificio y el pavimento lo mata.

ACTO 16

Los gangsters en la terraza siguen tomando sol.



LA INFIEL Y EL ORNITORRINCO [??-02-08]
La siguiente es una obra para prueba de idiotez

—Oh, Jerry! Tell me... tell me you don't leave that horrible platypus...
—... Willbur?
—Yes! Willbur! Tell me you don't leave him on the bed!
—Why?
—Because something rape me! And I think it was... Willbur.
—Maybe... honey, I'm watchin supertazón. Why don't you call Dr. Tafirol and stop breakin my balls?
—Maybe? You don't care about me!
—No!
—What if I'm pregnant? If Willbur rape me... imagine the baby!
—Wait... if Willbur didn't do it... who else can?
—Timothy.
—Ah... ok. Honey, Willbur was playing medalla de honor with me... don't you worry. He didn't do it.
—Oh. Great...
—Wait... ¡!... Who's Timothy!?
—...
—...?
—Ups...
—I'm gonna kill you pedazo de trola!

[Ruidos de pelea - Lluvia de chanes - Se baja el telón]


GRITO DE GUERRA MODERNO O POSTMODERNO [08-02-09]

Estamos solos
y lo sabemos.
Sabemos que no sabemos.
Sabemos
que no importa.
No hay cubitos en nuestras heladeras,
ni calzoncillos en nuestros roperos.
Somos
un ejercito
sin revolución
ni comandantes.
No entonamos ningún himno.
Ninguna bandera flamea
en nuestras puertas.
No hay caja
suficientemente
grande
para meternos.
No existe
etiqueta
que cubra
tanta
estupidez.

Somos los hijos de puta que acariciamos perritos en el colectivo bajo un poncho.

Cuidado señora...


PARTÍCULAS PARTICULARES [01-02-10]

      Se que hay pocas clases de personas. Pueden parecer más, pero cuidado... hay una trampa. Ya sea que parezcan atentas o toscas, insensibles, generosas, repelentes. Pueden parecer de las que vinieron sin el filtro que va colocado entre el cerebro y la lengua. Eso, lo que acabo de exponer, es una cosa. Por afuera. Vamos al lado de adentro, que es el que me importa. Ahí es poca la gente. Pocas las clases de gente y poca la gente como cosa. No pocas clases como decir "seis tipos", sino combinaciones de esos tipos. Como un multiple choice. Como quarks. Hay seis tipos y cada partícula, sea neutrón, electrón, etcétera, está formada por tres. Algo mas o menos así se me ocurre. No les parece interesante la idea? Y por fuera otra cosa pero que es la misma, o sea; es y no es, y depende del adentro. Una "interfase social", donde hay filtros, mamparas, amplificadores, y distorsionadores. Eso hace que parezca que hay variedad, mientras por dentro... seis quarks. La gente ahí se define por pocas cosas. Miedo. Anhelo. Lo interesante de esa cáscara de huevo es cuando se casca. No siempre lo ves, se confunde, porque hay gente que pone nuevas cáscaras, pasa de huevo a cebolla, y puede morir asfixiada ahí, y lo que es peor, seguir viviendo así. Por años. Pero cuando se casca... y... dicen que no cierra. Nunca cierra del todo.
      Y adentro de los "quarks"... mierda.


MIENTRAS TODO SE PONEN EN MARCHA [2X-09-10]

Cómplices. Sincronizados. Asciendo y paso sin mirarlos. Busco el lugar, lo tomo. Me estaba esperando. Tomando diferentes direcciones, diferentes velocidades, se cruzan y nos cruzamos, disimulamos bien y esperamos.
Es noche y es frío, mientras esperamos. No hay nervio, apuro, posibilidad de fallo, ansiedad. Vamos juntos y está todo armado y amarrado. Actuamos ante nosotros mismos, para nadie. Las rutas se entrelazan, hay articulaciones, desvíos, pausas.
Y están todos esperando algo. Saben de donde vendrá y cuando. La señal que está ahí. Una guía que nadie necesita, y no va a cambiar nada.
Pero me muevo en la noche. Todos juntos. Somos un organismo y lo complejo no lo sentimos, abstraídos en el desenlace. Otro se va. Otro se une. Pero ya estaba y sigue estando. No va a ningún lado. Estar y ser es en todos lados porque somos todas partes y tampoco ocupamos ningún lugar.
Una tormenta silenciosa somos, de luces que se abren y cierran, caminos que se cortan, puertas que hablan, una sólida red que cubre todo y es un velo duro y blando que titila y vibra, que ata sin tocar y ahoga sin estar. Que une desde la distancia, que se agranda.
Me desplazo solo ahora, pero me sigo moviendo con ellos. Se que no me van a mirar, pero me siguen. Y yo los sigo. Esperan de mi y espero de ellos.
¿Sabemos que un día esto terminará? Pero no parece lógico. Y se detiene una parte que es mía y es única como las otras. Como otras que despiertan, mueren, nacen, cambian, y como la mía, que se detienen.
Mientras todo se ponen en marcha...


CAMINO [05-09-10]

      Otros hablarían de locura. Puede ser cierto que haya un poco de eso. Puede ser desesperación. Un vacío que se abre adelante de ellos, una flor que huele a calor, tierra, sol.
      Un sol. Y otro, sobre la piel. Otra piel. Una capa, otra, una sobre otra, se forma una costra, y ya son años. Sol y años. Mientras se vuelve dura y se engarza, y las manos...
tendones se tienden, corre una sangre entre corazones, carne y acero, el abrazo del viento que suelda lo frío, lo tibio, lo hirviente.
      La desesperación, lo que se posterga, lo que viene y no llega pero no importa porque está ahí y no importa. Es locura y no importa, porque no es algo extraño. No en este lugar. Funciona con él y bien y sin ella no sería tan fácil.
      Estaría solo.
      A veces lo está, a veces no. Puede ser real o no, pero es reconfortante igual de vez en cuando. Una voz que no viene (no parece) venir de adentro. Un alma gemela que no se parece a uno. Siendo hijos del mismo camino, hermanos de la misma soledad.
      Avanzan solo para volver. Vuelven solo para partir. Parten para dejar. Dejar atrás, tal vez, locura.


ESRUMPT [21-01-12]

Acalambrado de tanto pensar
saltó a la cama
cayó
se sintió indefenso
pensó pesadillas
despierto
cerró los ojos
los abrió
seguía allí
 
Se sacó uno
otro zapato
la camisa había quedado
sobre una silla en el camino
al pantalón se lo sacó
sin levantarse
como una piel vieja
giró sobre las sábanas
hasta que estuvo cubierto
le costaba meter aire en sus pulmones
le costaba sacarse la cabeza
y el ruido
 
Bocinas
Embragues nocturnos
El vuelo de un murciélago
Las palomas zurean como putas
Se oyen sirenas
alarmas
Los graves de un equipo distante
se oyen televisores
se oyen gritos
susurros
palabras
de un montón de gente
sola
 
Nadie oye esa lágrima
que le quema la cara

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